Las gotas precipitan cariños al suelo,
El tiempo que pasa lento
mientras la soledad se apodera franca
de un cuerpo que muere en vida.
ir, venir, deambular o andar de cabeza
da igual sin motivos
y las gargantas se hacen estrechas como salidas de emergencia.
lenguaje convertido en parpadeos, corazonadas, ecos
que dentro pulsan espaciados sin césar
Tan imbécil y ciego...
late sin entender.
El aroma de tierra mojada le invita a despertar es una mañana fría de noviembre y las mandarinas ya están en fruto.
Un traje terrícola para salir a dar un paseo mientras observa mejillas rosadas al andar de cuadro en cuadro por la ciudad, el frió siempre le ha dado en que pensar y no precisamente en lo helado de su majestad
Al transporte publico empañando cristales, descubriéndose el cuello y atendiendo caras y nucas que mira atento; extrañamente-impresionantes, opina para si.
Algarabía afuera, asueto en los labios.
Destino
Un frió día mas...
Tarde, dos de las manecillas sobre el tres del que no para cuando tiene pila.
¡trsh-trsh! luego de aquel susto de muerte despega las nalgas del viejo sillón giratorio ¡trsh!
-ya voy
-buenas tardes –la vos-
-buenas tardes
-carta para (nombra al susodicho) “parece tan conocido”.
Después de una pausa, de esas que uno nunca sabe cuanto duran interrumpe el tipo del correo montado en su moto -¿es usted?
-señor mío, no lo se hasta ayer aun era así
Posterior a la mueca inexpugnable del tipo de correo -firme aquí.
La línea termina cuando el destinatario comienza a trazar su rubrica en aquel registro.
Mete la mano derecha al apartado del mismo lado del pantalón, hurga y saca las monedas justas para agradecer el servicio del paciente servidor público.
Se escucha la puerta asegurada al cerrar en muestra de cierta reclusión paranoica.
La cara de asombro es velada por una inmensa sensación de alegría, mira el dorso...
Es tan singular recibir cartas en estos días, con el Internet y con la desgana de hacer comunicados, a excepción claro de los cobros y los estados de cuenta que no dan mucho por que alegrar.
Cuidadosamente toma el abrecartas y con sutileza de cirujano se abre camino entre la inmensidad del blanco que siempre tiene algo que decir.
Aunque sabe ya de quien se trata procura prolongar ese momento de deleite que llega previo a recibir una sorpresa.
Alguna ves le comentó –Una antigua leyenda japonesa promete que cualquiera que haga mil grullas de papel recibirá un deseo de parte de una grulla.
Un par de piezas mas para la tarifa de los deseos…
Para: ti
Tengo la mano derecha del lado opuesto y un reloj que se detiene justo a las seis, una extraña manía por el orden para equilibrar mi naturaleza alborotada y una guitarra afinada sin usar, tengo medio mundo de cosas por hacer y la mitad de posibilidades de producir; Caricias añejas descamándose por doquier y sueño ligero para dormir en el techo, acostumbro la lengua en el paladar y las mandarinas de noviembre, las uñas largas hasta que aparezca el cortaúñas y ganas enormes de remangarme el pantalón para andar en un rió.
Tengo, ¿tengo?
JOSÉ LUIS RAMOS (BLER) 3 ANÁLISIS
Despierta el mar con música de costa
una caminata a la orilla, ideal para humedecer un poco los pies desnudos.
el primer paso le suele llevar al siguiente y comenzar a ir mas de prisa
trotando
ah...
el pulso comienza a inquietar
inercia, la misma del primer paso quizá del primer viaje o el primer impulso, le impulsa también a correr.
la mente en blanco de titanio y las pupilas con enfoque borroso
guedeja rubia oscura frotandoce la puntas
los puños a medio apretar acompañan sus caderas
pies húmedos suspendidos en el tiempo desafiando la gravedad
¡Espera!
el observador detras de la lente digital
¡clic!
un disparo de muerte, captura, proporción minúscula de vida;
suspende el tiempo,
suspende la gravedad,
suspende aquellos pies húmedos.
brotando del suelo en un recuerdo.
miles, millones de ellas impregnándose en nuestras pieles enredando nuestros cabellos enmarañando un par de ojos que parecen ser dos.
Cuantos kilómetros de paisaje verde pastoso al tacto de la insinuación de tus besos para la sita justa de una buena briza que termino siendo tempestad.
Cuantos y cuantos kilómetros para un café de la esquina.
Una gota que puede recorrer el cuerpo de cualquiera y termina siendo el de el o el de ella.
La radio en la estación de siempre, embutiendo de una clase de chirrido el hueco de sus orejas ocultas tras los mechones de cabello que también cubren su nuca. A bastado ajustar la frecuencia radial el sonido se aclara pero el mensaje no es del sabor que espera y gira la perilla, derecha brusca e izquierda atenta; los dedos adheridos a las comisuras mientras la mirada se hunde en la nomenclatura.
Camina con rumbo desconocido acompañada de una sombra que suele arrastrar.
La superficie que gasta sus suelas y arrastra su sombra en blanco y negro, orden perfecto.
Salto, salto
Va por cada mosaico uno a la vez siempre procurando la simétrica armonía del color, sujeta un tobillo y detrás de su muslo…
Salto, salto
Siempre inquieta, de muslos y dedos; sus preguntas abarcan más que sus brazos pero falta quien pueda responderlas. Es una lastima que sus viajes sean tan solitarios.
Se alimenta de dulces y platicas de adultos bajo la mesa. Su cuerpo infantil le permite ver todo en dimensiones descabelladas y fantásticas, las mismas que transforman rocas en bellas damicelas y nostalgia en algarabía.
La radio en la estación de siempre.
-Le invito que se quede con nosotros la próxima hora…
Quieto.
Un instante a bastado y el ritmo que parece venir de las entrañas distrae,
oleosa soledad.
Cansancio.
Y me hecho a reír en mis adentros
¿De lo que mas me gusta?
Acostumbrado a responder siempre los cuestionamientos sordos, me he respondido que "si" con mascara de cínico, también, pienso que es parte de mi naturaleza cansarme tan pronto que incluso lo que uno mas ama se ve contaminado.
Parpadeo alejando partículas minúsculas de irracionalidad.
Me marcho y a punto de llegar a convencerme de una buena decisión,
me percato del reloj
martillando…
exigiendo,
excitando.
Tomo una ducha para reanimar
Para dejar el cansancio atrás escurriendo por mi barbilla hacia el desagüe.
La humanidad busca.
Busca, una vejez tranquila,
una cama matrimonial compartida.
Busca.
El hedonismo,
Platonismo,
Escepticismo,
Busca.
El pan de cada día...
La jornada comienza, son las cuatro am y la alarma de un reloj aparta sus oídos con nula sutileza del túnel de un sueño profundo
Los ojos y la atención se abren mas por impresión que por el gusto de salir de madrugada
Los reflejos de un felino son minúsculos a los empleados para evitar que las cobijas cautiven peligrosamente con rumbo al delicioso coma
Un arreglo personal austero, de esos que solo incluyen la ropa
Al llegar un mandil y horarios que sujetan casi límpido el tiempo.
No sabe si es por el hecho de ser artesano, pero sus manos mecánicamente hacen lo propio, aunque su mente... esa se aleja tanto del pequeño amasijo que no se da cuenta que a olvidado el ingrediente principal y aunque siempre recuerda no olvidarlo, la ventana distrae con dulzura su atención para mostrar en mosaico la postal grisácea, esa imagen, es la de una ciudad de bonanza en madrugada.
Alguien ya pregunto si es un tipo de esos realizados, a lo que sin dudar respondió afirmando; por que el no persiguió jamás ser abogado, ni presidente, mucho menos astronauta (aun que es verdad que le resulta divertido imaginarlo) no puede ser mas que el artesano de mesa. Quizá por el miedo que le dio siempre ser alguien mas, quizá también por que el tiempo suele ser breve, también en gran parte por que es su decisión, por que así lo eligió desde que tenia seis años cuando Alfonso un hombre de los que ocupan el privilegio social del respeto general, le pregunto esa mañana lánguida.
-¿Te gusta el oficio?.
Siempre lo hallaba con la cara pegada al vidrio del rectángulo que daba al amasijo de la “Rosita” la Panadería mas importante de Azcapotzaltongo un sitio pequeño pero donde toda su gente se sabe al dedillo.
-Sí (únicamente sí) respondió con la voz frágil que responde un infante de seis años y dos meses a un adulto que lo mira fijamente, añadiendo además la admiración que ya era inevitable después de casi un año de asistencias.
-Vamos pasa "hijo". Eso le vasto para sentirse cómodo y con la intención correcta de poder bajar la guardia.
Todos los días a la misma hora pero mas cerca de tocar la puerta que de insinuar el espiar detrás del rectángulo, el niño creció y aprendió; devorarando con alegría cada frase, cada pose, cada atención de Alfonso (Se convirtió en guru, padre y maestro).
A la muerte de Alfonso se marcho del lugar con una maleta pequeña, ahora con 16 años y toda la destreza, mundología y seguridad de aquel longevo ser.
Sin algún plan a seguir pero con la certeza inquebrantable de que todo seria tal como debía ser, tomo una parte de sus ahorros y pregunto tímido a la señorita que prestaba atención tras la barra de la central camionera.
-¿Me alcanza para "el primer destino que se le ocurrió mirar"?. dijo un tanto apresurado el niño
-Claro, es para abordar en veinte minutos. Amable respondió.
En la sala de espera un niño delgado tímido de primera impresión, abrazado a una maleta desgastada lo mas seguro es que sea por el tiempo, los ojos limpios y el cabello corto; es llamado tres minutos antes de lo esperado para abordar con destino la gran ciudad.
Se había olvidado ya; ¡a dejado de ser un niño!.
Mientras se prepara para hornear, mira el cuarterón color ladrillo; pintándose de irradiante grana tras el paso de la combustión de gas. Alude al pasado, tiene tan fresca la conmoción de sentirse tan endémico y forastero al mismo tiempo; desempolva también el primer empleo y a Anita su primera novia (una sonrisa inunda su rostro).
Un susurro...
Se acerca una pequeña, ojos grandes tan expresivos como curiosos, llaga corriendo y pone su pequeño cuerpo por detrás del de él.
-¿Adivina, adivina quien soy?. Aunque la vos y su tamaño la delatan el desea continuar con el juego
-No, no lo se ya dime. El con su vos cándida.
-¡Andrea! papá (hecha a reír con su risa dulce) Te volví a engañar.
La humanidad busca
El pan de cada día...
Él va mas haya, no tiene que buscarlo, tan a la mano como cualquier remembranza.
Sigue el interminable círculo en busca de algo.
Busca algo más.
El remolando el tiempo,
nadie puede entender su incomunicación,
ni sus gustos menudos,
ni sus perfumadas tardes dominicales,
el imagina las tardes lánguidas que solemnes acompañan el viento de tus pieles juveniles;
Sin cambio para el pesero,
carente de todo y nada,
ausente de ti, de el mismo, de sus sueños.
Cobra revancha obstinado el, en artesanías siniestras pero bellas,
el en la ciudad de smog,
de pitidos, de pan y panquecillos,
el entre gruñidos de zombis.
Buceando soledades y recuerdos
Sin momentos de parar
de hacer la pausa para descansar
como maquina automáticamente antiautónomo.
El espera igual que ella mira con dos ojos
y siente casi con la misma intensidad los arrumacos del viento
la unica gran pequeña diferencia es que el, no lo sabe.
Agua corriente
Verdugo de impurezas que declinan las manos
¿Quien dijo que tu olor es inocuo?
Tal vez quien no ha anhelado tu presencia mágica para sanear las vísceras
tu que tomas lo que se disemina y lo soportas resignada
liquido de vida
esta noche hago una plegaria sin malicia
-ciñeme-
a la temperatura que sea
aunque no sea con orden
aunque titirite y este a punto de renunciar
aunque arda y los ojos se comiencen a vaciar
Exorciza a este ente que pide un respiro para poder viajar.
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La sangre ha secado, dura y triunfante la costra sobresale a piel forastera.
Eh reservado lo que aun queda de comprensión para la oportunidad adecuada de mencionar
cuanto me cuesta ser un desconocido para tus ojos.
Recuerdo y preciso pensar que lo mío es lo crónico, es la tristeza que subyuga un bienestar pasajero, cada vez menos frecuente, de formas menos intensas.
Huyo de ti, me refugio en el bastión ocupacional de la faena artesanal, huyo por que estoy arto de ti, de pensar, de todo; pero te amo…, te odio por que te amo y te amo por que soy un bohemio.
Vengo y voy de vuelta en recta,
experimentando ataques bulímicos de sensaciones, de percepciones, de ansiedad.
Te seduzco en descuidos a trueque por la arruga en mi palma izquierda;
Te distraigo, conmociones sonoras que quedan lejos de hacer mella en la gruesa armadura que arropa tu escuálido cuerpo lleno de fibras y hueso, de ojos y uñas, de cabellos.
Me disculpo por el vituperio de tutearte, de olvidar la comodidad de tu posición.
Has soplado en mi oído cuando eres viento, diciendo palabras claras e infames, intencionadas y tercas, villanas y locas, cercanas y sordas, tan sordas como mis ojos que te quieren mirar cuando eres viento.
Tu, si, tu atiéndeme, tu y nadie mas.
Eres la razón, te hago responsable.
¡Vida!.
Angustia
de no atreverse,
de mirar al vació lleno de vértigo.
La moneda estaba en el aire como si fuera cuestión de azar,
de probabilidad.
Maldije un par de veces entes de terminar de pintar un espejo
donde no pude hallarme
¡Que miedo! grite y trague, de librar esa batalla la más difícil,
la que inmoviliza.
Tarso, metatarso, falange; pensé, recordé, analice pero sin alguna utilidad,
sin la mínima autoridad;
discapacidad…
Todas en un solo sitio el mismo cuerpo con misma negligencia infame.
Arraigado a un sillón de oficina tan cómodo como giratorio,
tan viejo y maltratado.
Rabia aguda impotencia,
sin fuerza para apretar los puños, sin valor.
Coincidencias
hermosas coincidencias;
vendaval de poesía y tiempo en sobre pequeño,
nueve días y dos estados mas una coincidencia.
Disolviendo el indeleble peso.
¡Sin explicaciones!, concluyó el contenido de aquel pequeño sobre blanco
Sin explicaciones para el amor
Sin explicación para la nostalgia crónica
Sin explicación para la coincidencia.
El tiempo es el mas extraño ser que he conocido, mas por singularidad que por extrañeza.
Nos llena de vivencias y de arrugas, sueños rotos y alegrías, artritis y caricias, oxido y melancolía.
Tan incasable como indescriptible, Tan justo como ajeno.
Si fuera hombre seria tan gracioso el condenado, jugando al error con sus dotes de paparazzo, brincando juguetón entre remansos juguetes de humano.
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¿De que color miras hoy?
blerco @ dijo:
Hoy veo todo de color mirada, se quedo impregnado después de la partida el color blanco que se descompone según la calidad de luz; en mi, nuevas tonalidades urbanas y grisáceas sensaciones suburbanas.
Todo lo veo color remembranza color azul espacial, del azul que bebimos en la ultima cibler platica,¿recuerdas? cuando perdí mis ojos.
A través de la rendija a velocidad cada aberrante asquerosa y fantástica forma subsecuente no es diferente de la otra, Las notas musicales fluyen mezcladas en una ensalada vulgar de regurgitaciones coloreadas de cólera taciturna. Ausente de día, de sol, y apenas son las 12.
Beethoven y su novena pincelando el telón musical que apenas alcanzo a repasar para honor y gloria de el gusto musical, y digo que apenas se puede percibir, que así es; se atasca en el camino pantanoso de conversaciones que se dan por mera cortesía por apego a los sonidos aunque no tengan alguna clase de sentido.
A velocidad es imprescindibler el desapego de la atención, a velocidad pocos atienden la mecánica de la cinética situación, la necia algarabía ya es costumbre en los veloces chispazos de mi tiempo.
Me gusta viajar a tu encuentro a velocidad para llegar mas temprano que la torva puesta de sol. Pero en ocasiones quisiera ir mas lento, y poder estar donde mis ojos son brevlers, donde inevitablermente e dejado de estar.
Gris julio
Colores terrosos se han posado en la paleta de peltre
Pies semidesnudos, lejanos de camino,
relegado los últimos días al mismo cuadrante vertical,
Que hace evidente con obstinación la callosidad de mi talón.
El silencio y su perpetuo zumbido hoy se a venido a posar en el retrete que descansa en mis hombros
La soledad me sabe mejor en compañía y estoy tan desvelado que no me queda claro que quiero mas.
Aguarda…
me comento de manera segura;
el ladrido de mi abdomen distrae la corriente mansa.
Noche viajera
De noche en el mirador
De noche a mi antojo
De noche la altura, las majestuosas luces que siempre lo son
De noche, a la que se refiere con letras,
fui una sombra indiscreta;
Se escucha el chasquido de nubes al contacto pasajero de la piel.
De noche la humedad me cobija
De noche esa postal se impregno,
se escucho y aun resuena,
el clic de la lente, la imagen no cambio.
Hay de noche suele ser fácil,
introspección necia y consumista
aclaradora y absurda
serena y difusa
De noche la claridad tomo sentido
De noche las palmas se impregnaron de valor
De noche a falta de quimera es posible soñar
De noche la luz cede el cielo,
escurre, visita el suelo
De noche, noche inquieta que intima con la luz
que tiende a descansar para volver de vez en vez
cada una inconmensurables.
Seductora y confortante
abstracta y andante.
De noche la polifonía que honró al viajero resuena,
acompaña la recurrente introspección,
los sueños van conmigo,
Artesanía de texturas imberbes.
de noche
fue la noche, la milenaria historia, el orgullo de no sentirse ajeno, profecías, arte, placida suntuosidad, la reunión… lo que me ha hecho volver,
¡esta vez de día!
JOSÉ LUIS RAMOS (BLER) 0 ANÁLISIS
Soy el observador recreativo
lejano y al descubierto
orientado a verticales horizontes
Horizontes que siempre tolerantes conducen a ti.
Anoche pude sentir tu aliento buscando a tientas en total oscuridad
buscando el espasmo que me encanta derramar
a conciencia en el recuerdo que añoro no olvidar.
JOSÉ LUIS RAMOS (BLER) 0 ANÁLISIS
Casi puedo ver los olores del agua impactándose mansa
de algunos recuerdos solo quedan los negativos fotográficos
de tantos otros ya solo el recuerdo de que los e olvidado
la noche cándida me trae el tuyo, el recuerdo impostergable amigo de lo que se añora y de lo que se escribe...
Entre coloniales ciudades húmedas
las distracciones sonoras de insectos que no tienen como habito dormir
maquinantes segundos que inciden una y otra vez.
Entre encuentros y pausadas caminatas de vuelta, desamparo
ya sin la mano compañía de pasos,
mirada que intenta no distraer el camino
no distraer en los ojos metamorfos de mi amor.
Entre carcajadas y silencios
añoranzas nocturnas y acariciantes abrazantes.
Y una cama individual para dos
una cocina para dormir
un ropero en el techo
y las lámparas que ya no llaman insectos.
Entre la escritura real y los sueños
entre el que hará y el consuelo,
entre cada hilo que se desprende de tu abundancia de hilos;
que amanece en mi puño, en mi boca o en mi recuerdo.
Entre cada remembranza y en todos los olvidos
olivo de la razón
Yo estoy tu conmigo.
TenochtitlanBLERtenochtitlan
CD.RW de México
blerco @ 09-06-2008 dijo:
Me marcho, aya te veo...
llevo todos los trazos que imborrables impacientes interminablers y frescos paralelos, amantes y ambiguos, parpadeantes, parlantes, posiblers y panaderos; te quiero mostrar sin parpadear
me marcho alas 10 el dia nueve nube presente dia ausente de febrilidad natural, me marcho pa´estar con vos como eso de las 2. me avecino como tormenta viajera que moja humedece tus labios e hilos. Con equipaje cerebral exámenes por presentar y deseos de llegar.
A menudo me centrífugo taciturno
Noctívago, oía y des oía
No me condenes a dejar de oír
a despilfarrar el tiempo y la emoción.
Como se dilapida todo el ser
Llana y lisa de los excesos
y el tiempo se desboca a hora y a deshora,
los pliegues en busca perpetua,
línea interpuesta.
Puedo estar tan quieto
tan quieto...
que de esa forma es posible percibir los hábitos de las arañas.
Estire un fleje plástico entre mis dedos
al parar se escabullo sin despedirse,
volando por la ventila ingenua que lleva a la llanura de cemento.
Mire del techo a la almohada
y me deje caer sobre el lecho que dejo de ser
para los nudos de su manto que laceran mis costillas
quieto silencio.
JOSÉ LUIS RAMOS (BLER) 0 ANÁLISIS
"La muerte no es triste;
lo triste es que muchos ni siquiera viven"
Ni siquiera son vidas,
ni siquiera son muerte,
ni siquiera son nada;
Nada es la redundancia de en un ser
inhibido de vida,
carente de muerte;
carente de todo...
Crónica fugaz de lo inevitable,
de lo inoperante,
de lo inconsistente,
de lo insatisfecho.
Que son mas que vidas fugaces,
en la constelación de la nada;
Menos que palabras al viento;
menos que gravedades perpetuas
Un trozo de nada flotando en un espacio paralelo.
Blercolor
Titulo: Ya no soy humano
Autor: Bler
Técnica: Lápiz/Papel/Monitor/La lente de tus ojos
Tamaño: 640X480 píxeles
Precio: $1.00 de tu mirada
Vida en torno
Aneurisma cerebral
no saber de si
solo ser
elegir...
sin aviso estalla la lente
se torna carmín
olor sangre
sentido extraviado
opresor estado de coma...
inevitablemente tacto de muerte
ramalazo agridulce.
HAbler...
¿Adonde vas?
Que con risa juguetona
sin tu consentimiento visitas mi mente.
Lugares que no se comprender
y satisfacen la función teatral que evoca el recuerdo.
A velocidad es difícil predecir tu próxima pausa
la tranquilidad tan lejos de saberlo precipitada
que siempre vuelves
al espacio donde invariablemente estas
tan cómoda que no ambiciono perturbar.
¿Adonde?
que ya no te dejo
Que a cada viaje regreso…
¡Por ti! a cada ocaso
Confieso...
Al termino jornal
encuentro temprano del nuevo sol
comienzo a andar sendas
alimentando la búsqueda
en respuestas que devoro
al contacto de la caricia mensajera, prueba de fe…
al código de barras del televisor b/n
al que refugio mi hastió...
Y si me prestas tus manos para volar
Y ser las alas de cada sueño que conduce a ti
¿si ya no me detengo amándote?
si en las pupilas del tiempo pudiera encontrar la tan ansiada musa que aguarda en tu mirada
Nítida luz de luna.
Y si en mi añoranza pudiera escribirte cosas bellas en simulación del pintor de lenguaje que tanto y que sencillo traza a tiza de caricias en colores que invitar al candor roce de tus labios.
¿Y si dejo que el viento consuma el aliento que sutil te pudiera desnudar?
¿Y si al viaje que astral me lleva a tu ventana con deseos de no volver pierdo la ruta mi razón?
Y si logras voltear y encontrar la cadencia de mi respiración rota de impresión a sabiendas que tu mirada no me puede encontrar
Y si te digo que el quizá nunca existió, que real es.
que aguarda por ti
Amando completa tu indescifrabilidad a tiempo completo...
Para: ti
JOSÉ LUIS RAMOS (BLER) 4 ANÁLISIS
Templo estacional de oracion
Una imagen en prosa
constante araña mi mente
Se hunde la punta del pincel
el mate no evita la insinuación
Sordido silencio
las sonrrisas son inpintables
JOSÉ LUIS RAMOS (BLER) 0 ANÁLISIS
Se Fue...
Se fue,
apago la luz y se marcho,
voló a la fuente de las letras,
y el carmín tenue de labios desnudos,
afino la guitarra para guardarla detrás del asfalto,
de las mentadas de madre de 2000000 de automovilistas impacientes,
se baño en esperanza y se largo,
cogió el tubo de amarillo rupestre y lo mezclo con el azul benito bodoque
se ayuno una bocanada de aire;
Colmo los bolsillos de saludos y de amargos no te vallas, para volver al sitio donde amanece con piquetes de insectos, y la ausencia de sus amores.
Un kleenex, dos libros, dos estaciones del metro y dos centrales de pasantes siempre impacientes en un entorno de piso pulido y asqueroso, vendedores ansiosos por no mirar a los ojos, el mismo camino sencillo pero atestado de baches humanos que hay que sortear u olvidar.
Bler se marcho pero no para siempre
el siempre no existe.
