Sin titulo

De nuevo a la maquina.

Hace tiempo que me viene dando vueltas en la cabeza la cancion de Rockdrigo Gonzalez (no tengo tiempo), la velocidad de la vida nos transforma de maneras extrañas, aveces no lo alcanzo a percibir hasta que es demaciado tarde.

Donde estés.

Donde estés.

Me gusta pensarte pensando en ti
y pensarte con la dulzura de la mandarina.
Fuiste viento agua y cabalgata,
perfecta matrona de senos vivos,
sí tus caderas liquidas me enseñaron a bien nadar
Falúa de insumergible sencillez 
pasaste como pasan las oropéndolas entre choperas
Corazón en fuga de Silvio
Deriva de Fernando
mejilla de mil besos.


Adiós.
anadie
ati

La buena corazonada del hombre de hojalata.

Hoy mire algo que me hizo querer leer.

Toda forma de amor

lucidoscomoreflejosdeluzenelaguaexperimentandoelvaivéndelatormentaqueseavecinamensajeraatizandoarremolinandoatardeciendoacaeciendodanzandoaleatoriapulsanteyhumedaperfectaparaquedarseallover. 

Indulto

Mas allá del goce estético
de los estallidos de sinceridad
las fronteras del colchón
o la indesicion de la emancipación.
Cuantos sobresaltos tristemente nos ahorra el no esperar.

De los días de lluvia

De gotas cortas de vista, y las gafas que jamas olvidan antes de partir a estrellarse con la realidad los días, probablemente con mas sinceridad que arrebato, imaginemos los aromas que emanan del cabello y las palabras nerviosas que susurra la briza en dirección al ocaso.

Sustancial

¿Que es el alma?

¿Un color, un instante almacenado en nuestras memorias?

-¿estará en el cerebro lo que ustedes llaman alma? se pregunta Ramtes en Hombre mirando al Sudeste. Tal vez se trate de ese algo que nos permite tener sensaciones o la misma vida, la portadora de nuestra propia existencia. ¿Eso de lo cual tiene exclusividad unica la religion?, la magia; que excluye a todo ser que no sea humano, a todo ser que tenga nexos con la locura o la enfermedad.

Gente de todas las épocas ha hecho la misma pregunta, quizá, llegando a formular teorías bastante divertidas, que mas da, seguimos buscando en sus teorías inverosímiles y en lo que hay de nuestra experiencia y/o  costumbres, alguna respuesta sobria que en casos extremos nos deje dormir.

Si es esto, aquello o no existe, a mi parecer de poco nos sirve saberlo con tantas otras cosas que vivir y preocuparnos, como, ¿a que hora hay que despertar la próxima vez?.

¿Cuantas veces depositamos nuestra esperanza en un niño?

Pensamos que tal vez si lo criamos bien podríamos alejarlo de todo lo malo que vivimos nosotros y con algo de suerte alguien pensara lo mismo que nosotros, así todos podremos gozar de una sociedad "perfecta". ¿Que sucede entonces?, resulta que olvidamos que los niños tienen criterio, crecerán y tendrán sexo antes de los veinte y usaran drogas, beberán en exceso y le creara un terrible trauma que es la no aceptación de la realidad, así como yo ahora buscar la "mayor satisfacción en el mínimo esfuerzo".
Se muy bien que esto sucede frecuentemente, lo que no comprendo es lo mucho que lo olvidamos, quizá cuando  viejo pueda entender mas aunque lo dudo. Pareciera que cuando mas viejo eres tu visión de la vida se va haciendo mas estrecha y solo pensamos en nosotros. Y ahora tengo una duda ¿estaremos envejeciendo en juventud?, ¿nuestra sociedad o al menos la que yo veo?, se va haciendo vieja cada vez mas pronto, pero sin siquiera obtener ningún beneficio de esto.
¿Sera que vivimos en exceso todo cuanto este fuera de la realidad?, ¿sera que ya no hay felicidad?.
Yo he visto mas rostros duros en las calles que risas "mas caras oxidadas" como diría rockdrigo. Y en estos tiempos hasta los niños naufragan entre la suciedad de nuestra amargura, es decir, sobreviven al estrés, al cáncer de lo cotidiano; no, ya no quiero indagar mas, por momentos creí en la esperanza de mi percepción optimista y mágica de la vida, pero lo cierto es que ya no hay felicidad, y no entiendo a que se debe, y yo que creí que era protagonista de cual o tal percepción, la verdad es que solo fui victima de una enfermedad que acecha a toda la comunidad y no se como describirlo, con tal de no sonar dramático.
Mi sociedad la que yo veo y vivo día a día se ha contaminado de una apatía crónica. Cuando salgo a la calle durante la semana me encuentro con gestos siempre serios es difícil ver dos conocidos que rían juntos, entonces el escenario continua en el camión o micro bus, donde con algo de mala suerte me toque un transporte repleto de gente, se escuchan algunas risas, siempre apartadas de todos, justamente hasta atrás en los últimos asientos. Pero es triste mirar al rededor y solo ver caras duras, de sufrimiento, de tanto calor, de tanta gente, de tanta soledad, de tantos hedores, tantos rateros y el chófer enloquecido al volante con el volumen de su música al tope, una velocidad inmoderada para la ciudad.
Pero que bien se siente despegar de pronto y salir volando lejos del trafico de la 1:30 pm, escuchando tribal, una música que no dice nada, no recomienda ni invita, no te inspira, no te angustia; solo te recuerda con su "constante" lo mismo, la vida sigue y sigue.
En la escuela no es raro mirar una sociedad establecida, estructurada, sin dirigente ni patrón; se crean grupos (tribus) de darks, de rastas, de comerciantes, (de drogadictos), de gente extraña, que no se como describir (como gente de los 60s), raperos vailarines, los cancheros y demas que ocupan un lugar (undergraund) en esta sociedad, en la que los maestros tienen un papel de terribles tiranos y que gente como nosotros que cumplimos sin salirnos de lo establecido. Se conforma entonces una sociedad totalmete estructurada, misma que sera el futuro. Lo que sin duda puedo asegurar es que hay algo misterioso en todo esto, y se que estoy a un paso de encontrarlo aun que talvez me lleve años resolverlo, no por los años que pierda, mejor dicho, por los que voy a ocupar savoreando la vida.

Autor: Jorge A.

Festival de Arte y Conciencia 2010

Estoicismo

Estoicismo

Palabras que zozobran

invitado sentencias instantáneas

la monstruosa inquietud arrebatando 

arremolinando las viseras;

denotando estallidos de luz

por entre brazos del bosque.

Me hacen preguntar 

¿que clase de equipaje tres en los bolsillos?

dialogando con la seguridad con que pisas la hojarasca

conque pronuncias observas y mitigas 

las dudas.

   

Lucerna

Enjuagando las costas

cicatrizan los colores enfrentando el eterno sentido,

despertando al fresco susurro al vaivén que acaricia la añoranza.

Hierbe y bufa el flujo áureo, 

las memorias evaporadas se inhalan

por el gusto de aludir lo intangible.

Para  Bere

  

Adieu, petite mort

Parece que Magdalena se siente entusiasmada por el Cedrón que descansa justo en la esquina derecha del jardín. Hace poco descubrió que con unas pocas ramas se puede preparar té; años distraída en los placeres coloridos de las canastas y los caramelos en la tienda de don Toño, coleccionando sabores que separaba por color, aroma y duración; tantos experimentos que iban desde los amarantos hasta los frutos de la zarza pasando por la inexplicable dicha del limón y la espinosa tuna.

Antiguo el crepúsculo y mientras aguarda que hirviera el agua, se acerca a la ventana para mirar la humedad en la tierra, con sorpresa hallo su reflejo empañando el cristal, escribió su nombre, giro la perilla de la estufa y dejo caer sobre el agua tres hojas de cedrón previamente inhaladas con afabilidad.

Esta sentada con el codo sobre la mesa, su mano izquierda extendida con delicadeza para soportar en ella la barbilla; lleva puestos los ojos de ayer que miran sin punto fijo, atiende menuda los sonidos que vienen de fuera y el reloj en la pared.
-Que bien sabe el te de cedrón.
piensa, esta mañana le ha conformado el solo olerlo.

Incidente

Accidentes, inciden de la mano de la razón,

un accidente planeado puede hacer la diferencia.

hace poquito alguien menciono que con un toque de azul cerúleo los días grises son menos...

Edel Juárez

Mientras Dure

Mientras dure…

No me importa mostrarme débil mientras escribo,
si aún no soy fuerte, ni lo he sido,
no he aprendido a amar como aquí juegan,
yo amo con los codos, con el sueño, con la voz.

No tengo objeción en no ser correspondido,
no me importa cuanto vivan mis amores,
yo amo mientras dura, mientras puedo,
mientras se vacía el vaso y emprendo mi camino.

No entiendo como aman los humanos,
por eso estoy aquí contigo, por tu duda,
por todo lo que no sabes ni averiguas,
por todo lo que das sin saber siquiera que tuviste.

Amo tus alas, tus vuelos, tus caderas,
donde termina mi noche, mi nostalgia,
no me importa que no entiendas que te amo,
que dudes y llores y preguntes y reclames.

Yo te amo, mientras dure.

Sintaxis

A 180 latidos por minuto,

se sabe el viento cargado en las alas

De tiempos atentos.

Son tres parpadeos por vez para releer la ingenuidad,

es la deshazon de un tazón que no despide olores

a quien pregunto

¿de que color pintas tus tardes?

¿si ahora es tarde para viajar despacio?.

A que sentimiento pinté albores

¿con que pretexto?

¿hasta cuando?

Quién fuera el batiscafo de tu abismo

(Silvio Rodriguez)

Inquieto

Las gotas precipitan cariños al suelo,

que revienta el gusto un encuentro;

fragmentando en partículas pequeñas la brisa de caricia cantante

que corresponde con el gusto de lo inevitable.

Lloviendo del suelo verdades cristalinas,

vendavales que escurren y brotan festejando la vida.

Asignatura Pendiente

No es suerte que llegue a febrero

ni casualidad un par de besos robados.

El azar no ha tenido que ver en los dedos

ni encuentros iluminados de relámpagos.

Reminiscencias

DOMINGO 15 DE NOVIEMBRE DE 2009

Menguante

El tiempo que pasa lento

mientras la soledad se apodera franca

de un cuerpo que muere en vida.

ir, venir, deambular o andar de cabeza

da igual sin motivos

y las gargantas se hacen estrechas como salidas de emergencia.

lenguaje convertido en parpadeos, corazonadas, ecos

que dentro pulsan espaciados sin césar

Tan imbécil y ciego...

late sin entender.

AUTORIA JOSÉ LUIS RAMOS (BLER) EN 7:10:00 PM 2 ANÁLISIS

DOMINGO 8 DE NOVIEMBRE DE 2009

Ollin (Movimiento)

Atavío

De tiempos mutilados y fantasías crudas de carnicería
Se desbarata por la infame agonía
Es polvo y viento escurriéndose por entre dedos helados
Son ojos pegados y voces de las que no se tienen mención
Son veintiocho se repite noctívago para no extraviar sus memorias
Ni las cuerdas, ni los insectos que podrían llenarle de ponzoña
Recipientes vacíos y un pequeño departamento lleno de ocasos.

Se fue...

Se Fue...

Se fue,

apago la luz y se marcho,

voló a la fuente de las letras,

y el carmín tenue de labios desnudos,

afino la guitarra para guardarla detrás del asfalto,

de las mentadas de madre de 2000000 de automovilistas impacientes,

se baño en esperanza y se largo,

cogió el tubo de amarillo rupestre y lo mezclo con el azul benito bodoque

se ayuno una bocanada de aire;

Colmo los bolsillos de saludos y de amargos no te vallas, para volver al sitio donde amanece con piquetes de insectos, y la ausencia de sus amores.

Un kleenex, dos libros, dos estaciones del metro y dos centrales de pasantes siempre impacientes en un entorno de piso pulido y asqueroso, vendedores ansiosos por no mirar a los ojos, el mismo camino sencillo pero atestado de baches humanos que hay que sortear u olvidar.

Bler se marcho pero no para siempre

el siempre no existe.